Naufragios (colectivos)

Anoche, cuando comenzó a llover y el frío me obligó a encender el bracero eléctrico, sentí una congoja por las personas que llegan a España de aventurado modo. Los cientos, o miles, no sé, de africanos que primero han de cruzar los desiertos, a veces andando, huyendo, buscando vete a saber qué, hasta llegar al norte del continente que los separa de la ilusión maldita o la esperanza a rastras. Allí también se encuentran altas alambradas que les impiden continuar andando, caminando, alimentando sueños sin raíces y ─según tengo entendido, porque nunca los he visto más que en la televisión y en la prensa─ son vejados y humillados como animales sin dueño. Y engañados y explotados, robados, por los seres que alimentan la mentira embarcándolos vilmente en una patera de juguete para cruzar el mar hasta las costas de la península Ibérica. Y ese es el momento que presentí anoche y me causó una congoja enardecida de ignorancia e ira mientras yo permanecía en un lugar seguro bajo la suave lluvia y el ascendente frío. ¿Dónde dormirá ese hombre negro que ha podido salvarse del naufragio y del control aduanero? ¿Tiene algún dinero para pagar la más humilde pensión donde acogerse? ¿Trae ropa suficiente para protegerse del frío y de la lluvia? ¿Conoce a alguien en este lugar del mundo que lo espera? 

En fin, veo que esta especie de meditación no es más que otra manera de decir que no a ciertas vicisitudes adversas de mis coetáneos pero asimismo, y subjetivamente ─ingrediente mental que detesto─ también representa el subterfugio de una mala conciencia occidental. Porque si no soy yo quien está esperando a ese hombre desvalido, huraño y desconfiado y triste por el miedo y la desolación que lo embargará, ¿qué derecho me asiste para expresar conmiseración? ¿Es un modo gratuito, hipócrita, de pedir a los demás, a alguien de los demás, que haga lo que yo siento? A los estados sobre todo. Pienso de corazón que esto también se llama naufragio. Mas no solo se trata de un naufragio personal.